La cité de Belcombe, discrète au creux des avenues, vivait au rythme de ses coutumes oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vénérables échoppes et les façades usées par le temps, une chronique se transmettait depuis des générations : celle des masques divinatoire, des artefacts mystérieux qui révélaient le destin à celui qui sa

La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un store surnaturelle. Aude, encore hantée par les reproductions de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé le voilage. L’objet reposait sur la table, son objectif familial amalgamant l'éclairage pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’

abigaelle était dans un moment de sa biographie où les arguments semblaient plus diverses que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son business et ses collègues, cherchant à embrasser les priorités qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses compagnons lui conseillaient de lâcher trophée, de donner le temps app